!Cuantas olas murieron a mis pies aquellos veranos!
desde el mil novecientos cuarenta y ocho,
mis manos sonámbulas, no se si buscan la brújula,
la pluma o, las llaves, o tal vez nada...
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La rosa que corte esta tarde como cuando
era un colegial para regalarte, con la misma
ilusión de los dieciocho, pero no tan ágil..
Ya sólo le va quedando a este cuerpo cansado,
la ilusión que no logran robar los años...
***//***
La piedra con la que tantas veces me digo
que no voy a tropezar más, mi admiración,
por el salto pulcro de los gatos, aquellos payasos
pobres de mi pueblo..pues casi todos los payasos son pobres.
***//***
La cara ya cadáver de mi abuela muerta..
que poco a poco me se estaba borrando,
aquella jovencita en un día de corpus de mil novecientos
ochenta y tantos, por las calles de mi pueblo;
!!Que bien lo pasamos !!.
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Mis amigos de lucha del pasado: -mi amigo Antonio,
Salvador Postigo y aquel amigo cura obrero:
!! tan revolucionario !! !cuanto daría yo ahora
por levantar unas cervezas con ellos
y rememorar aquellos tiempos pasados!!.
Pero ya mis ojos no ven más que otros ojos
que amanecen cada mañana a mi lado...!!
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