¿Es una enfermedad o, un vicio?
dejar un otoño sin frutos y sin hojas;
dejar las tierras estériles, raídas y sin esperanzas,
donde la sombra de un cervatillo
que perdió su mamá en la candela.
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Por un camino en la árida llanura,
entre el roble ya marchito,
a la sombra y con su locura va el pirómano ,
riendo a gritos, de frente se ven
sombríos estepares calcinados, colinas
peladas y ruinas de milenaria encinas calcinada,
coronando los agrios serrijones...
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El pirómano vocifera y se ríe
asolas con su sombra y su quimera;
es grotesca su figura de matador de la naturaleza,
feo, sucio, maltrecho y mal pagado..
ojos de fiebre calenturienta iluminan
su rostro asesino....!
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Huye de su propia sombra, sus maldades,
misérrimas virtudes de un loco dañino;
por los bosques quemados el pirómano avanza,
tras las tierras esqueléticas y esquilmadas..
donde la loba llora porque perdió su camada....
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Hay un sueño de orquídeas en lontananza,
huye del bosque quemado !!El tedio urbano!!
de su espíritus villano y hasta de su propia sombra...!
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