El junto a su esposa, mientras almorzaban,
el que tenia la costumbre de poner sus manos
sobre la mesa blanca junto al pan y el agua;
camisa jaguayana y su esposa blusa blanca.
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Aquel domingo de primavera en el Puerto de Santa María,
mientras degustaban aquel pescadito frito,
que tanto a los dos le gustaba,
se le escapo el pensamiento al otro lado de la playa.
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Ya no se conmueve nunca, el suave pensamiento
ya no se le escapa con el paso cansado del tiempo;
hacia aquel limonero que planto en su huerto,
en aquel campito hirsuto que tenia en su pueblo.
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Que tedio lo sepulta hoy, como la muerte
a los ojos, que ya no le distrae nunca,
ni siquiera el vuelo de un picaflor o una paloma;
-ahora tengo que soñarlo, compañera-.
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Porque ya no veo pasar nunca
al viejecito del cándido sombrero
y los ciento cinco años,
que él con tanta dignidad lleva.
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Yo que vi a la gran iguana en el lago enriquillo,
distraída comer el pan que le daba la gente;
y luego se quedaba inmóvil tumbada al sol,
pensando e incapaz de confundirse ya con la tierra.
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El que tenia la costumbre de cruzar sus manos
sobre la blanca mesa, para contemplarlos...!
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