ALMENDRO AMERICANO.
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Hay en mi patio un árbol,
que no plantaron mis bisabuelos,
ni regaron los abuelos, tiene un nombre serrano,
pues según parece es: un almendro americano.
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su primavera no es la que fundan los rosales
no es una vaca suiza, ni un huevo de paloma;
su otoño, es como los demás, bota sus hojas
sólo es visible al niño, el poeta y el perro.
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El otoño es el tiempo que trae las almendras de la mar,
caballos desbocados por tierras de azafrán;
al árbol suben otras primaveras e inviernos,
el enigma es del niño, el poeta y los perros.
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Cuando en la primavera suben al árbol-sin-nombre
vestido de corduras luce sus flores;
y las almendras en pie de guerra se deslizan
las saborean con gula los zagales.
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Entonces el sabor de algún cielo perdido
baja con el llanto del recién nacido;
pero cuando el invierno lo desnuda y oprime
sobre las calles se desparraman sus hojas inservibles.
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Y, horizontal cruza las altas puertas
alguien en el suelo labró su tierra;
hay en mi patio un árbol que los mayores pusieron
y el enigma sigue siendo: del niño, el poeta y el perro.
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Reservado el derecho de autor.
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