El agua que tan necesaria es para el campo y la vida,
pero aveces deslíe las conciencias, una a una,
empapa los campos y se agitan las miradas
del labrador y del paciente pastor.
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Nunca acabará la lluvia, al menos no debe;
en mi memoria llueve, pienso un poco y vuelvo a ver
los charcos que me gustaba patear de pequeño..
unas mantas con más agujeros que las zarzas;
un pobre pastor que para resguardarse
lo único de que disponía era un "culero de palmas".
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Siempre, siempre estuvo lloviendo..
los pajarillos con frío buscaban entibiarse
con nuestra sangre..
Aquella boca de tibia luna del pastor y de sus crías,
enmudecidas y frías, sobre la yerba húmeda...
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Y se preguntaba el pastor: desolado y dolorido:
¿A dónde se lleva el río, mi cebada y mi trigo?
que es la comida de los animales y el alimento de mis hijos..
¿En que paramos los desparramará?
¿en que madre germinaran? ¿acaso se olvido
el creador de sus hijos hambrientos en este planeta?.
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Con sus ojos nublados por el dolor, mira hacia el cielo
y con sus manos ciegas palpa la tierra,
y exclama con sorda insistencia:
!!Hasta cuando señor, hasta cuando!!.
-Pero del cielo sigue cayendo agua como si no lo oyera-.
