Me llaman pájaro "perdigón". (30-5-2019)

Me llamo pájaro perdiz,

ave de una sola pluma para escribir,

volador de mares y montañas,

y soñador de blanca luna.

Las alas no se me ven,

los oídos, oigo poco y me retumban.

Cuando paso entre los árboles

o por una estrecha gruta,

cual un funesto paraguas

o de un caballo negro a la grupa.

Estirado como un arco

levantado de manos

sobre ese sol que lo alumbra.

Vuelo y vuelo sin saber,

herido en la noche oscura,

quienes me ven de posar

y los alegro con mi canto.

Los que confían en mi,

quienes no saben que vuelo,

no vendrán a saludarme,

a preguntarme y recrearse,

o a besar mi plumaje roto

por el ulular del viento.

Por eso vuelo y ya me voy,

y no dejaré de cantar

y mientras me quede una pluma,

no dejaré de volar....!

***************************

Reservado el derecho de autor. 

Pasó por esta casa y yo soy testigo de ello...!(25-5-2019)

Lo que duele aquí es que se hayan perdido
   el níspero y los San Pedros y el canario se hay muerto;
     pienso en mi madre que tenía una virgencita ..
       pasó por esta casa y dejó su huella.
*****
Es necesario explicarlo:-la casa ya no es mía-
   pasó por esta casa fulgurante;
     ella si pasó por esta casa fulgurante,
       con sus flores y los ramos de heliotropo.
*****
El rosal butano, árboles en el huerto,
   olivos, duraznos y naranjos;
      gran variedad de pájaros,
        la rolita, el jilguero y el canario.
*****
La pascuita, los pájaros frutales,
   el gato romano con sus achaques
      por los que ella se apasionaba;
        un amor de veraneras mal disimulado.
*****
Y aquel cuarto pequeño y mal ventilado,
    donde jugaron conmigo, mis primeros amores,
      mal disimulados, aquel beso traicionero que me hirió;
       del cual nunca pienso curarme,
*****
Yo si me acuerdo de esta casa,
    por donde pasó mi mamá derramando
     su imagen y su personalidad, me parece
       refulgirme, refulgente todavía.
******
Pasó por esta casa y yo soy testigo: y siempre
   que vuelvo toco todo esto que rosó su cuerpo....!
******************************************
               Reservado el derecho de autor.

Ronda romántica y cosmopolita.(22-5-2019)

Ronda moruna, era la luz, allá por el mil cuatrocientos,

era tan solamente luz de lucernas romanas de aceite

y velones de grasa en una caña, pero las calles

de Ronda la alumbraban las moras con sus ojos

y sus joyas y alhajas de oro.

***//***

Ellas no llevaban zapatos de tacón, por eso no tropezaban,

cuando echaron a los árabes, ganamos la ciudad

y perdimos Ronda, y sus encantos morunos;

perdimos un poco nuestra niñez.

***//***

Paseamos por los barrios árabes, bajamos

a las cuevas de sésamo, para jugar al existencialismo,

pero entre cerveza y cerveza jamás nos encontramos 

con Julietta y su Romeo. 

***//***

Las calles son hoy día como espejos oscuros

que nos devuelven imágenes que no nos pertenecen;

!que extraño! ahora pasan autobuses y carros

por donde antes pasaban camellos y caballos,

y como paseantes, unos dominicanos....

***//***

Tan extraños, pasan los autobuses cargados

de nórdicos, chinos y japoneses, y parece que nadie

viaja en ellos, son como fantasmas que transportan

cargas de soledad.....

***//***

Vamos buscando el embrujo de aquellos rincones

morunos, que aún hoy, esa Ronda romántica

a sabido conservar, el puente, el tajo, la alameda

y la real maestranza de caballería....!

********************************

Reservado el derecho de autor.

Cuatro piedras y una pelota de trapo...!(17-5-2019)

Cuatro piedras y una pelota de trapo,

¿os acordáis? los años aurorales;

cuando volvíamos del trabajo en la tarde,

que no había ni celulares, ni televisión ni tableé...

***//***

Sólo eso: pura infancia y mente sana,

veníamos del trabajo, y para la noche

materna que protegía, aún faltaba;

quizás un retal de tarde demasiado vasta.

***//***

Así que sin pensarlo dos veces,

unos cogían unos trapos viejos y fabricaban

una bonita pelota, que aunque no votaba,

pero a nosotros nos bastaba, y otros cogían cuatro piedras

y formaban el campo y las porterías.

***//***

No era el Bernaveus, ni el Benito Villamarin..

-pero que importaba- y a nosotros nos servía-

con una imaginación envidiable, muchas energías

y ninguna malicia, -todo valía-.

***//***

Como mucho el único alvitro que ponía

fin al partido, era, -la mamá con la chancleta-

esa si que había que respetarla.. pero algo

nos solicitaba el cuerpo.. el regreso la próxima tarde.

***//***

Alguna tarde, ¿os acordáis? cambiavamos 

la estrategia y nos íbamos a buscar el nido 

del cárabo o, a coger los peces de colores

en el peligroso pozo, duraba el agua quieta,

en el fondo vimos nuestras miradas...!

*******************************

Reservado el derecho de autor.

        

El pequeño limpiabotas...!(12-5-2019)

No puede decir si permanece allí parado

o sale de una vez a buscar la vida o la muerte;

lo que primero se presente:

es muy joven aún, pero ya sabe bastante de la muerte.

***//***

Vivir, mal vivir, de lo poquito que consigue

de su triste oficio y de lo que le dan los transeúntes;

de todas las barbaridades que pueda hacer,

un niño de tan corta edad.

***//***

Canta por las esquinas para que le echen 

unos céntimos o un duro mendrugo de pan;

lo mismo esta en un café o en la calle

en el calor del medio día.

***//***

Camina decidido sobre el río de estos tiempos,

entorpece el paso cada instante,

cuando la ley de la naturaleza lo vuelve

a hacer niño.. y cree que puede jugar....!

***//***

Busca una mano amiga que añadirse, nació

del disparo de dos cuerpos, que no lo pensaron;

usa la soledad para perderse, cuando escribe

algo que no sabe.. la siente rastrillar bajo sus uñas.

***//***

Ara y siembra los campos con la semilla de la esperanza

-constantemente el mismo se ánima y piensa:

que su vida puede cambiar cualquier día-

Toca en todas las puertas..-aveces hasta grita-

.y aunque no tenga respuesta, jamás se desanima...!

*******************************************

Reservado el derecho de autor.

Los de a pie no llegan y los de a caballo se pasan..(7-5-2019)

En una luz pajiza, entre olores a ceniza,

con un vestido marrón y con porte de marquesa;

la abuela Marianita, se reflejaba la señora

al fondo del viejo espejo...

***//***

Allí de pie, en su sombrilla apoyada

con ese porte suyo de de dama,

de la alta aristocracia, aunque no tenía

ni donde caerse muerta-pero porte le sobraba-.

***//***

Se evaporaban casamientos y casas,

pues aunque tenía un buen ramillete 

de hijas casaderas, aún en casa, pero lo que 

suele pasar en estos casos;

los de a pie no llegan y los de acaballo se pasan...!

***//***

Los secos jirones que de apoco dieron

gusto a sangre en la boca de aquella familia;

que en otros tiempos fue adinerada..

pero las guerras y los muertos pequeñitos,

terminaron con todo: -sólo quedó el luto-.

***//***

Y también quedó el amor..-que de esto si hubo-

que siguió con la aridez de los años;

que murió inútil en su piel reseca,

ella fue inmune a las enfermedades de su tiempo..

***//***

Durante décadas le bastó con sus amigas

del pueblo y recordar los ricos duraznos

que se criaban en su huerto;

luz de fiel  melancolía....!

***********************

Reservado el derecho de autor.

El misterio del reloj de mi madre...!(3-5-2019)

Reloj: alimaña con ejes, rubíes, espirales y hasta

con una paciencia infinita para martirizar

mi pobre corazón, con tu implacable tic-tac,

me esperas para recordarme algo grave.

***//***

Mas tú nunca percibes los sonidos del alma,

esos que se me quedaron clavados, 

el día aquel tan triste cuando murió mi madre..

y tú en aquel fatal momento te paraste.

***//***

Fueron horas, como brazadas de palomas en vuelo,

bisturíes como machetes

cortando suspiros contenidos

en las gargantas y en los corazones encogidos.

***//***

Cuando ella vivía, tú dabas las horas de miel

rezagada que cae sobre el plato del alma;

de las tardes plácidas de primaveras soleadas,

anunciando el café o té de las cinco.

***//***

Pero un día te quedaste corto..

te paraste a las tres y doce minutos;

y así permaneciste muchos años,

esperándome en el momento justo.....

***//***

Con lenguas bisexuales, con rasos tules

para vestirte de luto y darme un gran susto..

poniéndote en marcha de nuevo, sin que nadie

te lo autorizará, ni te pusiera pilas para ello.

***//***

Y ahí me esperas como una alimaña, cada vez

que vuelvo, para asustarme.

*****************************

Reservado el derecho de autor.