sábado, 22 de enero de 2022


Lloviendo en el disiento, Imagen bajada de la red.
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Se llenan mis ojos de ilusión
cuando los abro y veo que esta
lloviendo en el desierto;
los cierro y los vuelvo abrir incrédulo
de lo que estoy viendo.
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Necesito entonces
adherirme a la tierra,
prematuramente descalzo por el campo,
sentándome en los montículos
sobresalientes del campo.
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Voy con mis pies descalzos
llenos de arena del desierto caliente;
sentándome en troncos quebrados
y caldos ya casi horizontales 
al sitio de sembrarme.
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Diviso una cascabel zigzagueando
torpe con el mormullo de la lluvia
me duele esa tierra reseca
que casi no se moja con el fragor 
de la tormenta, intento mojar 
mis pies y solo consigo embadurnarlos
en polvo, pues no se hacen ni charcos.
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Siento a veces que llego
ya a ser la anticipada molécula y el barro
latido que respira, me impulsa y me apresura;
me entrego y me apodero del frío y del silencio.
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Reservado el derecho de autor.


  


jueves, 13 de enero de 2022

El laberinto de Capadocia. (13/1/2022)


                                          Imagen tomada de la red.

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En estas viejas casas, excavadas en la piedra,

   como olivos viejos;

     en la noche templada, como la hierba que baja

      pisando el blando musgo con un olor a paja

       mojada; en el silencio que se oye a lo lejos.

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Están agrupadas, hecha ramilletes

   en la Capadocia Turca;

     sus gruesos muros, son piedras areniscas

       y su formación, como lo pintan caprichosamente la naturaleza.

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Tan terco su latido como pulso de vena,

   de ansiedad y de sueño; el sordo zumbido

     de la mosca cojonera; en el oscuro nido;

       que vacío el olvido; en la hierba que estrena.

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Sus formas cónicas, como corpiños de doncella

   que esparce por la estancia recuerdos inefables

     en todos los sonidos, sombríos y admirables;

       donde se cifra un símbolo y se cela un secreto.

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Se encuentran encaramadas, estas rusticas viviendas

   como ubres de vacas a la inversa,  es decir: boca arriba;

     en las viejas palabras gastadas como tramos

      de la secreta escala, y en los fúnebres ramos

        de este invierno, en la viña del señor.

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En el laberinto de calles, chimeneas y casas,

   que vuelven cada dos por tres, sin variación:

     se encuentra el turista más liado

       que la pata de un romano.....!

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Reservado el derecho de autor.

    


jueves, 6 de enero de 2022

Suena la "Gaita" Gastoreña en la montaña....!(6/1/2022)


                                                                        TRUCAGE MÍO.

Una gaita en la montaña...

es la gaita del pastor...

la luna los campos baña...

vuelve el antiguo clamor.

*****     Esa gaita que viene

          un recuerdo a despertar,

          !Que honda tristeza tiene!

          !Cómo nos hace llorar!.

*****

Cogiendo en el puerto 

flores, una mañana la vi,

la misma canción de amores

cogiendo flores la oí.

*****

Tocando en la noche en calma

la gaita toca el pastor;

saca el recuerdo del alma...

!Volvió el antiguo dolor!...!

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               Reservado el derecho de autor.