La buhardilla vacía, triste y sin pájaros. (28-11-2018)

Hoy llegaste a mi buhardilla a compartir
  mi vida y mis deseos de estar a solas contigo;
   pusiste algo parecido a una mesa,
    partiste el pan y bebiste de mi vino nuevo.
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Tomaste la manzana prohibida y te la llevaste
  hasta tus labios y la mordiste..
    y allí quedo tu mordedura y salio "el gusano pirata"
     al calor de tus labios, la viva huella de nuestra sed.
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Después  nos cogimos de la mano
   y nos dedicamos a recorrer el mundo juntos;
    como dos sombras o dos niños enamorados,
      orgullosos de estar juntos.
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Tú, con ese instinto de mujer y de madre,
  fuiste poblando la buhardilla y convirtiéndola en hogar;
   y con el tiempo fueron saliendo los murmullos
    y los llantos y cantos de los niños....
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Las golondrinas anidaron en los aleros,
  zurcidoras de cánticos y alegrías,
   y tu fuiste llenando de paz 
     el corazón de la manzana donde habita el gusano pirata.
*****
Y cuando todo parecía tan al alcance de la mano,
  cuando estar cerca o estar lejos eran las mismas cosas;
   pues nuestros corazones caminaban juntos..
    llega la vejez amenazando con separarnos..
     y se quedara    la buhardilla vacía, ya sin pájaros....! 
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               Reservado el derecho de autor.
      

Este pueblo blanc, con su cal y sus macetas..(23-11-2018)

Ya se ve su perfil zancudo en la espadaña del Gasto,

sobre volando el cielo azul de bayetas;

para que no se acerquen al nido las ginetas,

se acercan a la torre formando un garabato.

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Esas cigüeñas que habitan la memoria mía, 

su grato recuerdo en mi memoria ha florecido;

hoy hacen el nido en el lugar elegido,

en el sueño adorado de la tierra mía.

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Este pueblo blanco, con su cal y sus macetas,

di tú, amigo forastero;

¿viste cantar a este pueblo los poetas?.

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Al revivir la tierra roja el romancero,

¿o es la añoranza de la tierra del poeta?

bajo el cielo azul de enero...!

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Reservado el derecho de autor.

Aunque mayor, !!pero lo conseguí!!.(21-11-2018)

No sé de donde me viene esta rara costumbre
  de agravarme con esta modorra a la hora de la siesta;
    quizás sea por ser un pensionado,
      o un transeúnte con todos los deberes hechos. 
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Con mi blonda cabeza y el bigote blanco
   sin zapato ni amante;
     no sé desde cuando vivo, pero ya hace bastante,
     -casi desde que nací-.
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Ya hace tiempo me dijeron las gitanas
   que tendría una vida dura, con un final de perros;
    -pero esto yo no me lo creo-
      pues precisamente ahora es cuando estoy viviendo.
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Hasta aquí mi vida fue un tango
  que quizás yo no supe muy bien bailarlo;
    fui el bruto animal que tropieza 
     dos veces en la misma piedra sin aprender....
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También recogí algo de lo bueno que pusieron 
   en mi camino y dándome topetazos  
     y dando gracias a mis andanzas por salir
      al fin de ellas con nuevas oportunidades,
        de oscuros pies de barro y madera.
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De niño siempre soñé con ser poeta y trovador
  y que me iría a recorrer el mundo,
    con mi pluma y con mi lira, y aunque mayor:
     !!lo conseguí!! y hoy disfruto las mieses
       de mi vejez en mi dorado exilio...!
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   Reservado el derecho de autor.
   

Esta alondra me trae cada mañana los olores de mi tierra.(14-11-2018)

Hasta este ángulo en sombras, en que me llegan
   los leves pero agradables sueños de una 
     primaveral mañana, funjo intermitente de árabe sin hurí
      me llega el dulce trino de una cantora....
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Una bella alondra me desvela
   con un agradable ensayo de su canto
    y por sus alas titubea el sol de este ave inexperta,
      en esta lides que la expone la naturaleza.
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!!Oh, gracias, padre del día y de la belleza,
  oh, buen pastor de ovejas descarriadas!!
   cantador de ensalmo y de tantas cosas bellas;
     nos anuncias un nuevo día de la mejor manera.
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Gracias por el agradable saludo de esta embajadora
   del alba, cada mañana me trae un alegre mensaje
     de mi tierra "colora" de sus pardas encinas,
       sus verdes pinos y sus tupidas breñas. 
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Oh, gracias creador, porque el timbre
  de su trino se mezcla con la esquila del ganado,
    que a esta hora temprana, pasta en mi tierra
     y porque el sol que brilla en sus alas,
       no es otro que el que baña mi tierra.
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Esa tierra bermeja, donde nací y vi la luz primera,
   esas montañas, ríos y valles, con esa especial
    tierra "roja" donde construí mi vivienda,
      entre olivares, en la falda de una peña.
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!!Gracias, porque el trino de esta alondra madrugadora
    me trae cada mañana los olores de mi tierra!!.
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              Reservado el derecho de autor.

En la playa de los pobres...!(8-11-2018)

-La playa de los pobres-
  los pobres casi nunca pueden veranear,
   pero cuando lo hacen, se van a una playa
    que solo  ellos conocen.
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Allí  instalan sus bártulos,
  hechos con retales del pasado, que según parece 
    para ellos no fue tan malo, y luego bajan a la orilla,
     los que no pueden hacer nada, que son los que veranean.
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Los otros, los que pueden aun mover un pie..
   estos salen a vender al verdadero turista;
    todo lo que sea, desde un coco,
     la concha de una caracola o, una almeja.
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!Tienen una imaginación!! una perseverancia,
   que para si muchos la quisieran;
     en la playa la miseria se broncea boca abajo,
     y el hambre toma el sol en un acantilado.
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Los niños ponen a trabajar su imaginación
  y hacen castillos feudales de arena,
    para matar el hambre, las muchachas con su 
     imaginación de bellas princesas....!
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Ellas tienden sus toallas de papel y se recuestan
   a mirar el reventar de las olas en el acantilado;
    que le recuerda un pan reventado.. ellas navega
      su imaginación mar adentro y vuelven
        con sus bikinis de moda y su vestido de cola...
         un príncipe azul del brazo y una sonrisa en los labios...!
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                 Reservado el derecho de autor. 
  
        

Entonces dejo mis raíces de polvo y grito....(6-11-2018)

Y al esperriar mi vista desde el espacio, veo

que se toca en su verticalidad palpitante,

intraducible en ilusiones;

!!Ah, la luz entre los pliegues de esas laderas coloras!!.

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Esos pinos, esos olivares y ese pueblo blanco

como colgados de esa montaña;

esas calles estrechas empedradas y esas rejas

y balcones morunos, donde las gastoreñas 

cuelgan sus macetas de geranios y azucenas.

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!!Cuanto me duelen mis hondas raíces

clavadas en esta tierra roja!!

abierta en surcos multitudinarios,

grita y llora con esas lágrimas rojas,

me llama a voces calladas....

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Cuando la huella de los aceituneros 

y el susurro de la aceituna, 

el crepitar del río Guadalete

en la rivera de Grazalema.

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Recuerdo que soy barro puro de arcilla roja,

un pedacito de ese pueblo :

-balcón de los pueblos blancos-

Por mis venas corren aguas de esas tierras.

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Entonces dejo que mis raíces de polvo y el grito

de mis ancestros, sea un llanto quedo y lento 

que me purifique de esta renuncia impuesta por mi....!

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Reservado el derecho de autor.

!!Qué tedio lo sepulta ahora!!(2-11-2018)

El junto a su esposa, mientras almorzaban,

el que tenia la costumbre de poner sus manos

sobre la mesa blanca junto al pan y el agua;

camisa jaguayana  y su esposa blusa blanca.

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Aquel domingo de primavera en el Puerto de Santa María,

mientras degustaban aquel pescadito frito,

que tanto a los dos le gustaba,

se le escapo el pensamiento al otro lado de la playa.

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Ya no se conmueve nunca, el suave pensamiento

ya no se le escapa con el paso cansado del tiempo;

hacia aquel limonero que planto en su huerto,

en aquel campito hirsuto que tenia en su pueblo.

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Que tedio lo sepulta hoy, como la muerte

a los ojos, que ya no le distrae nunca,

ni siquiera el vuelo de un picaflor o una paloma;

-ahora tengo que soñarlo, compañera-.

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Porque ya no veo pasar nunca 

al  viejecito del cándido sombrero

y los ciento cinco años,

que él con tanta dignidad lleva. 

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Yo que vi a la gran iguana en el lago enriquillo,

distraída comer el pan que le daba la gente;

y luego se quedaba inmóvil tumbada al sol,

pensando e incapaz de confundirse ya con la tierra.

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El que tenia la costumbre de cruzar sus manos

sobre la blanca mesa, para contemplarlos...!

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