Mi casa de España.
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Viento, viento de levante, aquella madrugada de enero,
día que murió mi madre...
mirando la calle, pensaba en la muerte,
con aquella fachada florida y aquel canario tan alegre.
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La muerte y él, dos trozos paralelos;
que no habrían de cruzarse,
ni en el más probable infinito;
pero pasó como un cuervo negro...
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Y el canario enmudeció, y el reloj se paro,
los fármacos, La fiebre, la tos,
las convulsiones de fuera y las de dentro;
señales que aún vivía.
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Pero al poco tiempo se quedó
todo en silencio, y sobre aquella alegre casa
cayó un tupido velo negro;
y lo envolvió todo en una triste desolación.
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Señales de vida tan ciertas
como el viento de levante que barría la calle;
y ese olor a almendras amargas en su alcoba,
antes y después de su fallecimiento.
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