El agua en su desesperación deslié el corazón del pobre,
se empapa hasta los huesos..
y destruye su imagen , le disloca los pensamientos
le hace temblar las carnes sobre su empobrecido esqueleto.
¿Es que nunca acabará esta lluvia?
en la memoria del hombre pobre siempre llueve..
Hoy en la distancia de los años,
miro hacía atrás y vuelvo a ver aquellos charcos.
Un culero de palmas sobre aquellas doloridas espaldas
una manta húmeda y con muchos agujeros,
una mujer asustada y unos niños que lloran,
por el hambre y el frío en su misera cabaña.
Siempre llovía, los pájaros amarillos
buscaban entibiarse con nuestra sangre..
aquella boca seca de luna enmudecida y fría
de tanto pedir justicia en silencio...
¿A donde se lleva el agua el pan de los míos?
¿en que mar inhóspito desemboca este río?
¿donde fructifican las semillas que riego con mi sudor?
¿es que nunca habrá descanso y paz para estos huesos?
Aún hoy veo aquel pequeño hombre ante el universo
creciéndose ante la adversidad..
pidiendo al cielo que no lo ignorara
y le entregara su recompensa a tan ardua lucha...!!
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